Relato de un país en el que hay unas vidas que valen más que otras
No quería decir nada. En el televisor se repetían insaciablemente las imágenes de una masacre que se presentaba como un triunfo para el país. Yo miraba cómo la presentadora señalaba los puntos rojos en el mapa y se mostraban en un recuadro las imágenes de las cámaras y los radares de los aviones, unas figuras luminosas caminaban inocentes de que segundos después morirían bombardeadas. Era la hora del almuerzo, esas imágenes daban naúseas. Pero entre todas, la imagen de un objetivo señalando a tres personas fue la que no pude sacarme de la cabeza y, el resto de la tarde, estuve pensando en esas tres figuras que mostraba la cámara. No pasaron sus nombres en las noticias, no mostraron sus rostros. No sabía quiénes eran ni cómo habían sido antes de que unos aviones silenciosos dejaran caer bombas sobre sus cabezas. A lo mejor ellos, como yo, tenían sueños y anhelos. A lo mejor a ellos, como a mí, les gustaba tomar café mirando el cielo antioqueño. A lo mejor había allí una muj